lunes, 25 de abril de 2011

80 veces nadie (Gonzalo Rojas)

Hoy ha partido un grande. Gonzalo Rojas la voz, el poeta. Despedirse de un poeta no es fácil. En vida joden, como lo hacen los luchadores, pero cuando te percatas que los que quedan solo aumentan el silencio, duele

80 veces nadie


¿Y?, rotación y
traslación, ¿nos
vemos
el XXI? ¿Nos
vamos o
nos quedamos? Van 80,
y qué.
                De nariz
van 80, de aire, de mujeres   
velocísimas que amé, olí, palpé, de
mariposas maravillosas del Cáucaso irreal adonde 
no se llega tan fácilmente porque no hay Cáucaso irrea1, de eso                                                    
y nada van 80, de olfato
de niñez corriendo Lebu abajo, los pies
sangrientos rajados por el roquerío y el piedrerío, de eso, del
carbón pariente del diamante, de las
gaviotas libérrimas van
80, del zumbido 
ronco del mar,                                       
de la diafanidad del mar.                             

Habrá viejos y viejos, unos                    
vueltos hacia la decrepitud y otros
hacia la lozanía, yo estoy                            
por la lozanía, el cero
uterino es cosa de los mayas, no hay cero           
ni huevo cósmico, lo que hay en este caso
- y que se me entienda de una vez - es un ocho
carnal y mortal con mis orejas de niño para oír el Mundo, un ocho                                
intacto y pitagórico, mis hermanos

paridos por mi madre fueron ocho, los pétalos
del loto, la rosa de los vientos, lo innumerable
de la Eternidad, mi primer salto al vacío
desde el muelle de fierro contra el oleaje, ahí voy. Difícil
ocho mío nadar con este viejo a cuestas.

Bueno, y si muero el cero ya es otra cosa
y eso se verá si es que procede
el mérito del resurrecto. La apuesta es ahora,
ese ahora libertino cuando uno
todavía echa semen sagrado en las muchachas, y
no escarmienta, construye casas,
palafitos airosos construye para desafiar al esqueleto, viaja,
odia la televisión, vive solo
en su casa larga de Chillán de Chile, unos setenta
metros de nadie, cuida
las rosas, acepta las espinas, se
aparta al diálogo con su difunta, rema en el aire
a lo galeote, como antes, todo en él es antes, el
encantamiento es antes, el
sol es antes, el amanecer,
las galaxias son antes.

Así las cosas, ¿nos entonces vemos
el XXI? Los
verdaderos poetas son de repente: nacen
y desnacen en cuatro líneas, y
nada de obras completas,
                                         otros
entreleen a su Homero por ahí en inglés entre el ruido
de los aeropuertos a falta de Ilión,
                                                       Hölderlin
fue el último que habló con los dioses,
                                                             yo
no puedo. El Hado
no da para más pero hablando en confianza ¿quién
da para más?, ¿el aquelarre
de los nuevos brujos de la Física?, ¿el amor?, pero
¿qué se ama cuando se ama?, ¿las estrellas?, pero ¿quiénes
son las estrellas profanadas como están por las
máquinas del villorrio?

                                    Lo
irreparable es el hastío.


Fuente (se agradece):
http://lyrikline.org/index.php?id=162&author=gr01&show=Poems&poemId=1823&cHash=90c3c7e205

Se agradece la imagen de Miguel Sepúlveda

4 comentarios:

Albert Estrella dijo...

sin duda el eje de la tierra no cambio con su muerte ni su rotación ni su traslación pero he aqui un catecista en comparación de este cardenal chileno (si lo ponemos en palabras católicas por la betatificación del papa) he aqui un catecista que seguirá leyendo sus versos contra la muerte porque apenas voy 25 veces de ser nadie... un saludo desde el Perú...

Juan Chamorro A. dijo...

Que grato leer a Gonzalo Rojas...

Saludos Vero!

psichodelyka dijo...

hola vero, pase a saludarte debido a mi retorno en este mundo, espero que sea el tuyo igual.
saludos

Anónimo dijo...

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